“Diálisis”, dijo. “O un trasplante”.
La palabra me golpeó como un ladrillo.
“¿Trasplante?”, repetí.
Él asintió.
“A veces los cónyuges son donantes compatibles”.
Ni siquiera miré a Daniel.
—Lo haré —dije.
Daniel se volvió hacia mí inmediatamente.
“Grace, no. Ni siquiera sabemos si sois compatibles…”
—Entonces, ponme a prueba —dije.
Y así lo hicieron.
Las semanas siguientes estuvieron repletas de análisis de sangre, exploraciones, visitas al hospital y papeleo.
Más tarde me preguntaron si había dudado.
Yo no.
Vi cómo el hombre que amaba se desvanecía lentamente ante mis ojos. Vi a nuestros hijos susurrar preguntas que creían que yo no podía oír.
“¿Papá se está muriendo?”
Le habría dado cualquier cosa.
Cuando finalmente el hospital llamó y dijo que yo era compatible, Daniel lloró.
En el coche, me sujetó la cara con ambas manos como si yo fuera algo frágil.
—No te merezco —susurró.
En aquel momento, pensé que era el amor el que hablaba.
